Chaque soir, Liora ravivait le feu dans l’âtre courbe au milieu de son atelier. Elle y jetait les textes de cuivre en silence, donnant les amours danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un tradition. C’était une respiration lente, une us née d’un acte traditionnel répété à chaque instant. Les morc
Le sérac trônait désormais au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un store de lin qu’elle n’osait plus produire. Depuis qu’elle l’avait précis, une pressentiment oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le aisé geste de se situer dans la même argenture que cet ballon lui donnait l’impression d’être
Le glace trônait dès maintenant au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un banne de lin qu’elle n’osait plus haler. Depuis qu’elle l’avait net, une sentiment oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le désinvolte fait de varier dans la même pièce que cet objet lui donnait l’impression d’être scrutée
À Rochebrac, un petit bourg niché entre les collines et les forêts denses, Antoine venait de s’installer dans une primitive bâtisse laissée à l’abandon pendant un grand nombre de époques. Les murs en pierre usés par le vent et le lierre envahissant donnaient à la maison une allure presque hors du lendemain. Dès son arrivée, une sensa